(Obsesión)

Sofía, recostada boca abajo en la camilla, se mordía el labio inferior para disimular el dolor. Las agujas dibujaban sobre su piel unas delicadas líneas purpúreas que pretendían asignar un par de alas a sus caderas semidesnudas.
No le importaba el dolor, ni el pudor ante los ojos de aquel desconocido. Tampoco las posibles (casi ineludibles) consecuencias en casa, el escándalo, los gritos... no, no pensaba en ello.
Aferraba una hoja de papel cuadriculado con un tribal alado de temblorosas líneas. Lo miraba con ojos extraviados, adorándolo, acariciándolo con la mirada.
Había cambiado el negro por violeta... no importaba, en esencia el dibujo era el mismo. Hecho por sus manos. Cerró los ojos, lo imaginó tatuando las alas en su piel y una sonrisa iluminó su rostro adolescente.
Que Sofía estaba loca por su preceptor era algo que todos sabían; excepto, por supuesto, el sujeto en cuestión.
Desde el primer día de clases. Cuando atravesó la puerta del aula y posó la mirada sobre la inquieta masa que conformaban veintitantos desgarbados púberes enroscados entre sí, haciéndolos callar con su sólo silencio. En ese momento ella experimentó una extraña sensación en su interior, mezcla de emoción y malestar... que volvió a manifestarse cada vez que lo veía, lo escuchaba o lo pensaba.
Para su desdicha, el nuevo preceptor no era una persona sociable. Mas bien podría decirse que era todo lo contrario; rara vez se lo oía pronunciar palabra, sin que esto afectara su labor en la escuela. Su presencia infundía respeto pero nadie podía decir con seguridad por qué.
Era joven, no destacaba por su estatura ni corpulencia. Cuando hablaba su voz era suave pero firme. Sus manos, de largos dedos, parecían no poder quedarse quietas. Tamborileaban sobre los bancos, dibujaban como poseídas en un cuaderno cuando no había más qué hacer, o apartaban los cabellos de sus ojos con gesto despreocupado, y su mirada sí que era algo particular.
Cuando posaba la vista sobre uno, sus ojos parecían querer absorber toda la información posible de un solo golpe, aunque la expresión que reflejaban fuese de sosiego absoluto.
La intensidad de esa misma mirada a la hora de tener que poner a alguien en su lugar dejaba a los estudiantes sin aliento. Nadie quedaba con ganas de querer ser reprendido por segunda vez.
Sofía, sin embargo, no se percataba de casi nada de esto. Ella sabía que cuando él se ponía a dibujar, sus ojos brillaban con mayor intensidad. Eran más verdes. O celestes. O grises. Nunca estaba segura. Se daba cuenta que eran claros... pero por alguna extraña razón no podía decir de qué color.
Y era de ese cuaderno de donde salió el dibujo que apretujaba entre sus dedos. Lo había sustraído sigilosamente de su mochila durante un recreo y ese mismo día decidió que se lo tatuaría. No podía pedírselo, moriría de verguenza si se lo negaba. Y hacerlo de aquella manera le hacía sentir un vértigo delicioso.
Sus amigas le dirían más tarde que estaba loca, y ella se reiría (con ellas y de ellas) porque no podía ser de otra manera. Estaba loca por él. Y era feliz por lo que estaba haciendo.
Imaginaba su rostro el día que él la desnudara y descubriera que llevaba tatuado uno de sus dibujos; lo cubriera de besos, admirara lo bello que quedaba sobre su cuerpo y susurrara a su oído que la amaba con locura porque nadie jamás había hecho por él lo que ella por demostrar su amor.
Con embelesada expresión, perdida en sus fantasías, Sofía se mordía el labio inferior. Ya no sentía dolor, pese a continuar sangrando un poco con los toques finales del tatuador. Pensaba en los ojos claros de su preceptor demasiado cercanos a los suyos, sonriendo como nunca los había visto hacerlo.
Claro que de ese tipo de cosas Sofía no se percataba.